No caminho do metrô pra casa tem uma loja de material para construção, na verdade uma loja que vende de tudo, menos mantimentos. É de um português. Não importa a hora do dia que você passe por lá, o homem está assistindo ao noticiário de uma tv paga portuguesa cujo nome não me lembro. Fatalmente, quando olho pro cara lembro-me do meu pai.
Seu Hanna é um imigrante Sírio de 66 anos, que veio ao Brasil com uns 20 e poucos anos, por motívos políticos. Nunca quis ficar aqui. Sempre disse que nosso destino era voltar para a Síria. Com o tempo, e após conhecer a Síria, percebi que nunca iria morar lá, apesar de ter gostado muito, pois sou brasileiro e quero viver aqui. Percebi que meu pai dificilmente conseguirá morar lá também. Ele deixou de ser Sírio, porém nunca foi completamente Brasileiro, tanto que seu documento de identificação é o "modelo 19", o rg dos estrangeiros. Quando ele vai pra Síria, fala bem do Brasil - quando volta - e sempre volta - fala bem da Síria.
Vendo o portuga sozinho naquela loja ouvindo os sons de sua mente refletidos na voz do locutor esportivo, senti um aperto. Senti a solidão de quem não está inteiro.
Ao viver cindido, Seu Hanna criou algo em mim. Ao me ver dividido, presenciei minhas memórias escorrerem pela cisão.
Babel
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